Rêver du fleuve : Le combat d'une mère et de sa fille pour leur survie pendant l'Holocauste - Relié

par Pauline Steinhorn (Auteure)

« Il est rare que les écrivains de l'Holocauste aient accès aux journaux intimes d'une mère et de sa fille. Avec ces documents en main, Pauline Steinhorn a élaboré un livre merveilleux sur sa mère et sa grand-mère, racontant, souvent avec leurs propres voix, l'histoire de leurs luttes. » -Dr. Michael Berenbaum, Professeur Émérite d'Études Juives, American Jewish University

Bronia Feldman n'aurait jamais imaginé devenir le pilier d'une filière médicale clandestine, et encore moins au sein du système brutal de travail forcé de l'usine de munitions HASAG en Pologne occupée. Arrêtée et séparée de sa famille en septembre 1942, elle y arrive brisée par le chagrin. La seule force assez puissante pour la maintenir en vie est la possibilité de sauver les autres.

Dans le ghetto de Skarzysko-Kamienna, elle a laissé son mari et ses deux jeunes filles. Sa fille de 13 ans, Hajuta, a été envoyée sur un site de travail voisin. Bronia saisit une rare occasion de s'échapper et parvient à rejoindre sa fille. Après leurs brèves retrouvailles, elle est confrontée à un choix impossible : fuir dans la forêt pour rejoindre les partisans, ou retourner à l'endroit dont elle vient de s'échapper.

Lorsqu'elles sont réunies des mois plus tard, le moment est à la fois miraculeux et déchirant. Hajuta n'est plus la jeune fille dont Bronia se souvenait. Ensemble, elles endurent des jours encore plus sombres lorsqu'elles sont déportées à Bergen-Belsen en janvier 1945.

Cette histoire vraie d'une mère et de sa fille juives est un témoignage de courage, de dévotion et du fragile fil d'espoir qui les a soutenues. Au milieu de la cruauté et de la terreur, elles rencontrent également des moments d'humanité.

Pendant tout ce temps, toutes deux s'accrochent aux souvenirs de la rivière Kamienna, où elles ont un jour dansé, joué de la musique et cru en un avenir. Pour Bronia et Hajuta, la rivière est plus qu'un souvenir. C'est la promesse qu'un jour elles pourraient rentrer chez elles.