Influences invisibles - Relié

par Jason E. Rolfe (Auteur)

Nos souvenirs ne sont jamais gravés dans le temps. Ils sont fluides et éphémères, constamment modifiés par la vie que nous avons vécue au-delà d'eux, et souvent ce qui aurait pu être un moment agréable peut être empoisonné par des moments futurs. Ainsi tué, le passé devient un fantôme imparfait, hantant nos souvenirs comme le regret. Poursuivi par ces revenants, je conduisais, à travers Plymouth et en dehors, le long de l'A386 vers Tavistock et le sinistre Dartmoor au-delà. Dartmoor, dont les brouillards et les tors, les troupeaux de moutons et la prison de pierre froide vivaient et respiraient sous le voile trompeur du temps. Dartmoor, dont l'existence même était tout ce que j'avais imaginé et seulement vaguement semblable à mes souvenirs. Je continuais à rouler, suivant la route de Tavistock jusqu'à Lydford et l'église médiévale qu'elle abritait. L'église, si je la connaissais, s'était perdue quelque part au cours des vingt-cinq années qui s'étaient écoulées depuis notre première rencontre. Je me souvenais encore de St. Michael's sur la colline, de Buckfastleigh et de Charles Church à Plymouth, sa carcasse une cicatrice laissée par le blitz nazi. Bien que sans nom, je me souvenais encore de l'église vieille de huit cents ans que nous avions visitée un matin de Pâques, son odeur de moisi aussi forte dans mon esprit qu'elle l'avait été ce jour-là ; mais l'église de Lydford m'échappait. Je ne me souvenais pas avoir suivi les traces de sa congrégation le long de l'ancien chemin de la forêt de Dartmoor, de leurs fermes sur la lande à l'église de Lydford. Ils l'appelaient le Chemin des Morts parce que c'est le long de ce sentier baigné de soleil qu'ils portaient leurs morts des landes vallonnées et escarpées jusqu'à la porte du cimetière.